Всё в жизни знаю не напрасно!
Сегодня кто-то первый сделал шаг.
И он вначале крикнет громогласно:
"Я не поэт еще!!! Я просто видел знак...
И вам пишу о том, и душу изливаю,
И пусть мой стих, как самый белый лист.
Но рифмовать я научусь, поверьте. Я же знаю,
что невинен в своих мыслях я и чист.
И по следам пойду я потихоньку,
Пушкина, Есенина и Блока.
А после с вами отойду в сторонку
И расскажу, душа как одинока.
Когда брожу один в осеннем парке,
Когда нетрезвый я иду по мостовой,
Вот тут, наверно, вставлю я ремарку,
Что больше в тот кабак я ни ногой.
Где пьяные поэты раздражали,
Я с ними зря тогда вино хмельное пил.
Стихи мои с лихвою освистали:
Им не понравился мой слишком буйный стиль.
Они всю ночь и до утра гуляли,
Стихи о том читали, как нам плохо жить.
Ах, если бы поэты эти знали,
Как нужно свою Родину любить.
Как нужно дорожить своей свободой.
Как дружбой нужно просто дорожить.
И даже уренгойской непогодой,
Можно наслаждаться и, даже, полюбить.
Ну а когда глаза твои прикрыты,
Когда душа твоя сокрыта ото всех,
Тому поэту двери все закрыты,
Он не творит уже, а совершает грех.
"Я не поэт!" - еще им крикнул обернувшись,
Они толпой смеялись долго вслед.
Но шум прошел, когда я, отвернувшись,
Увидел вдруг чарующий рассвет.
И стерхи пролетели надо мною,
И я бежал домой по мостовой,
С тобой, чтобы делиться красотою,
С тобою, мой читатель дорогой.