Плывут снега последней зимней тайной,
выглядывает вымытый асфальт,
денёк скворцом весёлым пролетает,
цветут прохладной ночью розы фар,
целует землю дождик на рассвете,
грозит зарница пламенем химер…
В подарок – мир, звучащий, разноцветный –
от них, кто выжить в пекле не сумел.
Глядится век в безоблачное небо
черёмухою в кружеве фаты.
А мы ещё не поняли, мы недо...
мы недооценили, я и ты,
всего, что жить на свете перестало,
умчавшись в невозвратные края,
что было твёрже прочного металла,
сильней, чем воды горного ручья.
Теперь другие мерки и стандарты.
Пройдёт Парад, за ним – Бессмертный полк
в печальный День Победы – День Солдата.
Чем больше лет проносится с тех пор,
тем ветеранов меньше, меньше, меньше...
А мир – в цвету... За благом сытых дней
забыты давний долгий ад кромешный,
метели убивающих огней.
За землю предков бились люди люто.
От имени всех тех, кто есть живой,
скажу: сольют наносное салюты.
Простите нас, солдаты мировой!
За то, что мы живём, не зная горя,
о главном забывая в суете.
За то, что у кормила – вор на воре.
За то, что мы не вы – не те, не те...
Но если ждёт вдали экзамен трудный:
ворвётся враг с оружием в руках,
придётся нам, закрыв державу грудью,
одолевать растерянность и страх,
и гнать взашей до будущей победы
с родной земли двуногих барракуд.
В любом из нас – заложенные гены
Великих Победителей живут.