Тихо пальма шумит
и качает своей головой.
Шелест листьев сухих монотонен и грустен, как мантра.
Вдруг волна ностальгии окатит щемящей волной:
так похожа цветущей весной
на сирень жакаранда…
Голубые просторы
над белым величьем песков,
разливанное море простёрлось от края до края…
На запыленных тропах неслышная поступь шагов:
их всего ничего
до ворот долгожданного рая…
Буйство красок цветов,
ароматы душистых плодов.
В ожиданье дождей затаились глубокие вади…
Равнодушье пустынь и глухая тоска городов.
Так и шёл бы и шёл на восход к горизонту.
Не глядя…
Пролетают года
и уносятся руслом реки
на краю ойкумены, на сгибах раскрашенной карты…
Фиолетовым снегом лежат на земле лепестки,
словно слёзы,
упавшие ночью с ветвей жакаранды…