* * *
Прости, Николай Чудотворец,
За то, что в России тоска
Привычна, как клевер околиц,
Примятый дождями слегка.
Прости, что Европа – не ровня
Былинной ковыльной судьбе…
Стоит у дороги часовня,
И надобы нет в ворожбе.
Но исподволь копятся силы,
Святая сбирается рать…
И клевер ещё не скосили,
И, стало быть, грех умирать.