Предчувствие сбылось – проиграна война,
Та странная война между душой и телом.
Я не вольна писать – всему виной она,
Внезапная любовь в обличье чёрно-белом.
Внезапная любовь, промчавшаяся вскользь,
Так схожая с игрой, с пальбой по цели в тире,
Где, завязав глаза, стреляя на авось,
Мы верили в одно - всё оправдает лира.
И некого винить… и некуда бежать…
Из ста на сто один отыграны финалы.
Но глупая душа не хочет понимать -
Не одолеть нам путь от финиша к началу.
Что остаётся? Жить, надеяться и ждать,
Что солнца вешний луч, мелькнув над головою,
Заставив сердце петь, влюбляться и мечтать...
Вновь засияет стих палитрою цветною…