Моя муза не терпит сцен и противоречий,
Оставляет по кому в горле на каждую строчку прозой
Я ночами крадусь в постель – еще жив, уже изувечен –
Чтобы уснуть на груди собственного психоза.
Моя муза не крутит петли, не режет вены,
Не целится в сердце, не стреляет навылет в уставший мозг.
Она собирает свечи и уверенно, откровенно
Окунает мои ладони в растопленный воск.
Моя муза умеет выждать до нужного часа.
Когда я ослабну и стану до одури тих, спокоен,
Она кулаком, словно в дверь, нарядившись в лучшую рясу,
Постучит в моё сердце – гладкое и пустое.