Девочка, я порой сокрушаюсь, что раньше тебя не встретил и не нашёл.
Спорю с самим собой, заставляя признать, что все вовремя и хорошо.
Что я пришел к тебе чист — без друзей, палачей и жен.
Что я пришёл к тебе взросел — жизнелюбив, честен и обнажён.
К тому же уже с душой,
Наполненной собственным соком и относительно даже большой.
Девочка, какой создавал тебя бог, искусный художник, творец или резчик?
Сколько пришлось отнимать у других мужчин и у других женщин
Красоты, нежности, страсти (все лучше и милейшее)?
Наспех сшивая их из оставшихся лоскутов да с трещинами,
Наспех скраивая манекенов и манекенщиц,
Не людей даже — вещи.
Но он создавал совершенство и был не согласен на меньшее.
Девочка, я смотрю на тебя и знаю, что однажды за облаками
Меня боги возьмут за грудки, скажут: -Только давай между нами.
Чем заслужил ты — не глупый, но обычный и склонный к драме —
Поцелуй от Нее в висок? Свое имя, произнесенное Её губами?
Возможность готовить Ей завтрак, держать Её руки своими руками,
Досаждать пустяками?
Провожать на работу, ждать у метро, представлять как невесту маме?
Девочка, я не знаю, что мне придумать в ответ, как извернуться.
Что говорить богам, ненавистникам и человеколюбцам?
Как не смеяться им в лица, хотя бы не усмехнуться
От правды, что если бы ты была сном, я не хотел бы проснуться?
Что все, о чем мог мечтал, на что хватило бы духа мне замахнуться —
Быть капелькой чая на твоем блюдце,
Одеялом, в которое тебе захочется завернуться.
21.04.21