Иногда на душе так холодно
и ты, как столетний старик,
пестуешь память как золото,
ночами вскрывая тайник.
Прошлое полнится коробом,
споткнётся о рельсы строки
и тает расплавленным оловом,
стекая в пещеры твои.
Ты выйти пытаешься с поезда,
с пути, что несёт в никуда,
но нет остановок и боязно
шагнуть через тамбур в поля.
Когда на душе твоей холодно,
замёрший слагается стих,
вдохнувший бесцельно и голодно
всю пыль с ненаписанных книг.
Германия май 2021 г.