Бреду куда-то, год уже который,
по бездорожью, по высоким травам.
То вниз к воде, то по тропинкам в горы.
Чего ищу? Да сам не знаю, право...
Уже прошёл два континента пёхом,
на утлой лодке переплыл на третий.
Здесь, как везде, - ни хорошо, ни плохо,
и тоже жизнь, и также солнце светит.
Мой лоб от тяжких дум уже не гладкий
и тело не манит осанкой гордой.
На рубище порезы и заплатки,
а шаг, давно, не быстрый и нетвердый.
Поизносился, постарел, конечно.
Ещё дышу и это мне награда.
Но ни под солнцем, ни во тьме кромешной,
Рай не нашёл, как и не видел Ада...
26 мая 2021