В лучах заходящего солнца блеснуло крыло
Серебряной птицы – закат был её направленьем.
Осталось внизу утомлённое за день село,
Его не увлечь было птице своим окрыленьем.
Она, не прощаясь, нырнула меж розовых туч,
О чём-то по-прежнему невыразимо мечтая...
И кто-то подумал, ловя угасающий луч,
Что каждый закат – это точка,
а не запятая.