Ох, клубится жизнь поэта:
Где-то что-то недопето;
Где-то что-то недосказано;
Где-то смыслом лишь помазано.
Фэнтези... и Жизни проза.
Кактусы цветут и вот, мимоза.
Тут сам чёрт не разберёт:
Кто, куда, зачём здесь прёт.
Так проходит жизнь поэта:
Вот зима, а где-то лето;
Там жара, а тут дожди.
Что-то будет впереди...
Но на то он и поэт,
Чтобы получить ответ
На вопрос: «А кто тут Я?»
Как вы мыслите, друзья?