Мы делимся на хирургов и пациентов.
Кто-то обязательно режет кого-то.
У Жизни такой металлический запах... как у инструментов,
Которые либо лечат, либо потом в морге вопрос "кто это?"
-Извините, карта потерялась,
Да и сам он уже не живец.
К чему все эти формальности?
Запиши его, как "пропавший без..."
Резьба по телу, органы наружу.
-Остановитесь, он же ещё дышит!
А врачи все приняли за шутку
И главный все на селезенку спишет.
А тот молоденький смотрел и понимал.
Что убивали так же, как его когда-то.
Он сел, сказал, что просто сильно устал.
И вытер свой лоб тряпкой прохладной.
(У любого хирурга руки в крови.
Люди выживают и умирают.
Это норма, как бы рожу не криви.
Абсолютно все падают и взлетают.)
Мы обладатели ножей и ножниц.
Распоряжение. Зависит все от нас.
Всегда найдём больных, слепых виновниц.
-За дело, юноши. Теперь настал наш час.