С последнего "конца света" прошёл уже год.
Мне не очень свезло, ведь я всё таки выжил.
На руинах прекрасного мира огней хоровод,
Под клубящимся дымом от горящих покрышек.
Все линкоры успели взмыть в тёмное небо,
Унося в нутрах души искателей новых миров.
Я один не успел доверившись случаю слепо,
Не успел, ни на один из просторных бортов.
Где-то там, наверху, за едкой, чёрной завесой,
За кислотными облаками забыв разъедающий дождь.
Линкоры летят к новым, чистым, цветущим планетам,
Линкоры летят, я стою... Меня пробирает дрожь.
Знаю, к лучшему что я не смог и остался,
В век космических гиперпрыжков и стазиса.
Неуместен садник*, который ещё и сломался,
Бесполезен он, в поисках новых оазисов.
Я себя не жалею, поделом, выбор был сделан,
Мы сами плетём паутину своих скудных судеб.
Где-то там, линкоры блестят бортом белым,
Где-то тут, догорает костёр, новых не будет.
(Садник* - имел вид плоской широкой лопаты на длинном черенке и предназначался для отправки хлеба или пирога в печь.)