Когда ничто ни дорого, ни свято,
то видишь — на развалинах судьбы
вдруг вырастают мысли, как опята
на срубе у заброшенной избы.
А сруб — как Храм из почерневших брёвен,
покрытый мхом от пяток до бровей,
и рядом куст, растрёпан как Бетховен,
и завывает ветер, как Стейнвей.
И цепь с бадьёй у старого колодца
между собой о чём-то говорят —
а слышится, как будто юный Моцарт
пиликает одну из серенад.
Как хочется бежать, укрыться в чаще,
закончить дни в безвестности, в глуши,
забыть о прошлом, жить лишь настоящим
под тихую мелодию души.
Когда ничто ни дорого, ни свято,
когда вокруг развалины судьбы —
нас лечат тишь, величие заката
и прошлое — но лишь с частичкой "бы"...