На кресте ни стихов не слагают,
Ни внимают плетенью словес,
Но бывает, что дух полагают
За других у расплава небес.
Искушение страшно, но временно,
Искупление - слиток златой.
В этой тьме нет исхода, но семенем
Прорастает твой дух где-то в той.
Она гладит еловыми лапами,
Успокаивает, словно мать...
Станут там тебе те эскулапами,
Мукам чьим мог сквозь муку внимать.