Зима на этот раз была зимой -
без той дождливой мрази и
черноты ворон на жидкой грязи,
и одиночества, не приносящего покой...
Зима, как ей предписано белея снегом,
пыталась обелить всё то, что нам казалось бредом,
похожим на параноидальный сбой
в отчаянной попытке быть собой
на странном карнавале масок и смертей,
в потоке мутном старых новостей
мы всё же выжили и даже жили
когда гуляли, целовались, были,
но только лишь на сколько можно
зависнуть в невесомости меж будущим и прошлым,
как лёгкий снег кружась под светом фонаря...
Нас не сковала стужа января,
А белая река как вечность
втекала в спальню сквозь окно,
мы надевали свитер и пальто
и уходили в бесконечность...