Тихий, нежный дождь-малютка,
Заплутавший в утренней заре,
Прошуршал по крыше чуткой,
Утонул в колодце во дворе.
Был похож ты на осенний
Иль на летний — ситный, говорят.
Не на ливневый весенний,
Те потоки радугу творят.
Видимо, ты заблудился?
Поры года перепутал сам...
Каплями шуршал, дивился:
«Для чего скупиться небесам?»
Влаги бурные потоки...
Затерялись где-то в тучах вы?
Там природные истоки
Сказочной небесной синевы.
Тихий, скромный дождик-крошка...
На дожди ты вовсе не похож...
Крышу увлажнил немножко
Маленький проказник — тёплый дождь...