Улица Яна Гамарника,
Пыль каменистого склона.
Птицы поют из кустарника –
Им отвечает с балкона
Щебет ручных попугайчиков
У старика капитана.
О, как сияет заманчиво
Небо сквозь кроны платанов!
Давнее, давнее, скрытое,
Спрятано скаредной памятью,
Лето в ухабах и рытвинах
В даль немощеную тянется,
Стуком телеги старьевщика
В музыку утра вплетается,
В жемчуге моря полощутся
Смутные лодки под парусом,
Сколько их, сколько их, сколько их!
Призрачных и одинаковых.
Там, за горою Рудольфовой, -
Степь размалевана маками
И мелкоцветьем усыпана,
И разнотравьем надушена,
В травах цикады со скрипками -
Слушай их, слушай их, слушай их!
Где ни бродила бы, странница,
В бездне сухого колодца
Памяти это останется,
Но никогда не вернется
Пыльный тот склон на Гамарника
И светотень на балконе,
Утренний трепет кустарника.
Помни их, помни их, помни.