я схожу с ума от алых маков,
что теперь цветут в моей груди
я пишу как молодой Булгаков,
рукопись сжигаю взаперти
наплевать на то, что будет завтра,
морфий пропитал мои листы,
засыпать нестрашно без возврата,
потому что сон мой это ты
ты моё спасение от страхов,
ты мой тихий рай, где я один
я схожу с ума от алых маков,
что теперь цветут в моей груди