Прокуренный ветер, потухшее солнце
И взгляд из под маски у сатаны
Сегодня мы пишем вчерашние песни
Сегодня мы пеплом погребены
Читаем газеты желтушечной прессы
Скупаем объемы гламурной понты
И трахаем, трахаем ночью друг друга
Сжигая любви разводные мосты
Напишет картину забытый художник
Заплачет ребенок у перекрестка
Набьет наличманом карманы-армани
Великий мессия духовного роста
И тошно, паскудно, на сердце короста
Не хочется песен, поэзии, тостов
И женской не хочется наготы….
Ведь нынче искусство куется деньгами
Количеством лайков и прочей херни
…………………………………….
Пожалуй, заброшу гитарное танго
Уеду подальше в Сранск-тарары
Послав это все по Шнуровски жестко
И в дым набухаюсь под осень весны.