когда покажется: все плохо,
что было создано доныне,
и дышит тухлым помидором
твоя пурпурная строка,
то вспомни: все-таки эпоха
с пространством, данным в украине,
из безграничных коридоров
тебя призвала, дурака.
ты помнишь, как темно и тихо?
небытие. безвидность. сказка
(садко молчит еще, уснумши).
покой. прохлада. благодать.
еще не зародилось стихо-
и мифотворчество, и краска
не брызнула на холст, и слушать
чуть рано будущий айпад.
так думаешь, что все случайность
и бог с тобой играет в кости?
все эти звезды, солнце, воды,
все то, что привело к тебе?
ты думаешь, по ложке чайной
бросали хаосные горсти
как антипод живой природе
и предугаданной судьбе?
да, скромность хороша, пожалуй.
но только перелом столетья,
кровавый бубен, что украсит
окоп народа моего, -
кричит, горчит в движенье палуб,
в артиллерийском междометье,
что заменяет на парнасе
трехмерный выспренный арго.
прощай, родная украина.
мне тесно, ибо стол твой тесен.
меня не ждали в этот праздник.
а вы твердите - мол, творец.
случайность, да. случайность сына,
который ранее воскресе.
случайность, что стирает ластик
неизгладимое "конец".
случайность! и не нужно слова,
чтоб убедить меня в обратном.
я здесь не нужен. я - уродец,
четвертый купол строгача.
ведь здесь наваливают плова,
что им вменяют в подвиг ратный,
а надо - сразу бы в колодец -
по трибуналу сгоряча.
рожден я здесь дышать цветами
и видеть звезды поднебесья.
а эта тьма, что тянет в пропасть, -
зачем, кому и отчего?
зачем глядят своими ртами
и тащат в праведную бездну
одни трусливые холопы
на крыше дома моего.
нет, лучше тьма. потенциальность,
в которой ни во что не веришь.
тоска. безвидность. безыскусность.
небытие. что рай, что ад.
и что родительская спальня
несет в себе, когда за дверью
ни аистов и ни капусты...
о, мать, роди меня назад.