Мой поэт берет слово,
мне его речи уже знакомы.
Скажет хлесткое и уйдет
во тьму кулис,
а я напролет
буду слушать его на бис.
Ты спустись
ко мне и всем, кто тебя ждет,
время жует,
держит за щекой, как карамель.
Ты мне, пожалуйста, верь.
Дай мне покурить,
мне не скоро еще уходить.
Тут щемящая осень
в которой никто не спросит,
кого я люблю теперь,
за кем закрою дверь
и не вспомню через пару минут.
Меня нигде не ждут.
Не читают моих стихов,
не узнают по запаху духов.
Но помнят всегда
ведь я как звезда.
Что нужна была, чтобы путь указать.
Но таких как я нет смысла спасать.
6.02.21.