Стоя у окна,
распахнув глаза,
измучена.
Роспись в нелюбви,
почерк так знаком,
созвучие
голосов. И ей
хватило б пары дней
сказать в тиши:
небеса сильны,
прошу у вас любви,
немного, хоть на миг
для чувства, что жива,
что я ему нужна,
что всё было не зря..
Срываю голос в крик.
Но небеса немы.
И роспись нелюбви -
твой почерк мне знаком -
притворство и печаль,
вошедшие в мой дом,
на мраморной плите
напишут обо всём.
И очерк пустоты..
Внимаю к небесам,
но те, как ночь, немы.
И я нема. Почти.