Вареньке Плетниковой
Ты спишь. Шуршанием дождя,
карандаша в моем блокноте мятом
не разбудить. Немного погодя -
попробую кофейным ароматом.
Ты спишь. Над Переславлем мгла,
мостки уходят в точку невозврата.
Туманом нежным акварель легла
на майский лист, уже двадцать девятый.
Свободы непокой, манящий поворот,
различье запахов бушующей сирени...
Пока ты спишь - все это - подождет,
и я, застыв на скрипнувшей ступени...