+++
Невозможно проститься с летом.
С молодостью.
С жизнью.
Вот и оно улетело,
промчалось – и нет.
Напрасно старался
запечатлеть;
высечь в камне;
вырезать алмазами;
да задержать хотя бы.
Или улететь с ним,
остаться в лете –
но дерево, вросшее корнями в землю, -
не птица.
А птица…
Ведь возвратиться невозможно,
дважды в воды реки
не войдёшь –
но мы полны иллюзий.
Потому что не раз просыпались
и видели восходящее солнце –
многократно вступали в одни и те же воды,
встречали вёсны,
пока ни обнаружили,
что это совсем другие реки,
да и не мы это.
Не совсем мы.
С удивлением смотрю на свои руки:
дрожащие узловатые пальцы,
пожухлая кожа.
Это река лета прошла
сквозь меня
и вынесла
радужные мечты о вечном будущем.
21 сентября 2001 года
+++