Накинув на грудь в кабаке хорошо,
В компании творческих малых,
Иван набросал (хохмы ради) стишок,
О буднях блатных криминала.
Но опус из бара отправился в люд.
И даром, что был драматургом,
Ивана не «Гамлет» прославил, отнюдь,
А стих, наподобие Мурки.
Судьбы сколь причудлив бывает узор.
Кляня тот кабак втихомолку,
Рвал жилы Иван, чтоб загладить «позор»
- Читали, хвалили, а толку…
Серьёзных трудов не полсотни едва,
О чем, кто подскажет, те пьесы?
Но всяк без труда сразу вспомнит слова,
Заслышав мотивчик известный.
Над Ваней цветет нынче розовый куст,
Шипами царапая камень,
Где надпись скрывает поклонников грусть:
«Блатной шансонье перед вами…»