Серое, смятое время несётся вскачь —
только перроны пусты и молчит вокзал.
Возле скамейки краснеет пузатый мяч,
кто б его взял?
Также и я. Кем-то брошен. Пакетик в чай,
полосы чёрных газет как обёртка трав,
тонны несказанных слов и немых “прощай“,
кто был неправ?
Мой фиолетовый, скромный мирок протух,
что-то сломалось, и цвет приобрел черты
яркие, странные. Видимые на слух —
просто есть ты.