Да, твердите, что я ***вый поэт.
Что у меня никудышные рифмы.
Я намерено оставлю слово «нет»
И подберу плохие эпитеты.
По вашим словам моя писанина
Годится подтереться в клозете.
Ее не наложить на стон пианино
И не исполнить в третьесортной оперетте.
Ведите меня на страшный суд
К вашим Шнуровым и Полозковым.
Их бесспорно вознесут,
Не через года, а вчера. Как скоро.
Будет решителен их приговор,
Но по карманам слова растащат.
И каждая рифма моя возымеет повтор,
Ибо она настоящая.
Ибо она несёт в себе боль русского человека,
Она свободна, как в небе журавль.
И раз уж сказал, то использую «веко»,
Смотрящее, в портовом городе, на идущий корабль.
Вокруг зловония, пепел и смрад.
Так охота оставить какой-нибудь след
В уходящей эпохе смарт.
Но я, увы, не поэт.