Как будто и не лето – сплошь туман.
И камни, что целуются с волнами,
И запах тины, и Нева с ветрами,
И двор-колодец – гулкий барабан.
Ворота в арке по асфальту трут
И помнят манифест от Николая.
Проехав, их с опаской закрываю,
Хотя они меня переживут.
В подъезде сумрак и болотный смрад,
В квартире эхо, балки – словно вены,
И ночью слышно, как судачат стены:
Не нравится им слово Петроград.
Здесь всё живое. Странно ощущать
Косые взгляды тёмных подворотен.
И классицизм всё время будет в моде.
И здесь не нужно ничего менять.
И тянет приезжать и приезжать...