Капли стремятся прямо на землю,
Падают вниз на чёрный асфальт,
Город под реквием шелеста дремлет,
В трубах надрывно разносится альт.
Тускло под аркой лампочка светит,
Ветви чугунных прутьев блестят,
Мир предстаёт в чёрно-жёлтом сюжете,
Где нет оттенков издохшего дня.
Глазом пробитым взирает колодец,
Небо беззвёздное воды струит,
В стёклах бойниц отразился уродец,
Тот, что родился из сора обид.
Ночь, как всегда подводит итоги
Бурному дню с неизбежным концом,
Вся беготня, лживость лиц, диалоги —
В смятой постели забылися сном.
Мокрые брызги заполнили воздух,
Двор превратился в фонтанный каскад,
Мир очевидно похож и на остров,
Маленький остров не нужных преград.
Жизни людей создают сами люди,
Каждой проблеме есть имя и год,
И никогда не изменятся судьбы
Тех, кого кличут «тяглый народ».
Капли по стенам сбегают устало,
Ночь начинает клониться к утру,
Каждому веку чего-то да мало,
В этом столетии украли мечту.
В этом столетии украли так много,
Даже не знаю с чем это сравнить,
Можно сказать, что исчезло у Бога,
То чем он мог бесконечно творить.
03.06.2021