По весне прилетают птицы,
Оккупируют сонный город.
В чёрной форме а-ля арийцы,
И для криков не нужен повод.
Чуждой речью гортанно-громкой
Заглушая другие звуки,
Объясняют начала тонкой,
Но совсем не людской науки.
Пусть пилоты сезонных линий
Ждут положенных им регалий.
Пусть разводят – не руки, крылья,
Заявляя вдруг: «Улетаем...».
Документами не богаты,
Так что вряд ли прорвутся к власти.
Всё равно мы им всё прощаем –
Эмиссарам весенней страсти.