Он шут, но, увы, король.
Он носит камзолы с бантом.
Его называют франтом
И тем причиняют боль.
Бывает, пройдётся вдруг
По залам дворца с баяном.
Одни говорят – он пьяный,
Другие – автограф ждут.
Он делает лжезамах
И кончиком острой шпаги
Кромсает чужие флаги
Под общие «Ох!» и «Ах!».
Он гонит домой послов.
В запале бледнеет кожа.
Послы говорят: «Ну что же,
Король, ты к войне готов?»
«Готов! – отвечает он. –
Готов развалить на камни
Ваш город святой и главный.
И свой насадить закон!»
Послов пробирает дрожь,
Король потирает руки.
И громко кричит: «Эй, слуги,
Тащите арбуз и нож!»
Он снова шалун и враль.
Он скипетром бьет в кастрюли.
И мне говорит: «Я – жулик.
Я – шут, но король.
Как жаль»