* * *
Не надо, милая, не надо,
без нас, родимая, без нас,
судьба не втиснется в балладу
и пуст, никчемен пересказ,
ни экзальтаций и ни чуда,
банальней, проще и страшней,
кривое эхо пересудов
бредет по истине моей,
мы, слава Богу, одолели,
да не о том я, не о том -
какие минули капели,
какой отволновался гром!
И солнце за тобой такое,
что - онеметь и умереть,
и рядом мается людское:
колоколов, литавров медь,
и что же, милая, и что же?-
и всё – пустяк, и – ничего?
что ж холодею всею кожей,
плеча коснувшись твоего?
17 декабря 01