Говорит прерывисто. Ломано.
Щепками букв.
Знаками.
А ты думаешь: вон оно.
Надо же. Одинаково.
Руки не знает, куда деть,
Тянет кольцо к ногтю,
Наплечный мнёт.
А ты думаешь: такой где
Делают
Мёд?
Губы у неё сохнут, как из бумаги.
Выдают то боль, то будто Климта,
Там, где цветы и квадраты,
И магия,
И двое в золоте. Им-то
Дела нет ни до вас, ни что угловаты.
А у тебя сразу и в холке изморозь,
И слезы.
И в голове вата.
И вдруг вырвалось,
Почти матом.
И стихло. И ком.
Она ответила. Кивком.
Декабрь 2019