С утра не поэт, а так, "типа",
Взглядом, горящим от недосыпа,
Металла в наушниках хрипом
Снимаю прогнивший кров
С бессмысленно-острых строф.
Шестидесятники нервно курят в сторонке,
Метафоры новы и тонки,
Как вереск, пачули и тонка
В пафосно-сдержанной нише,
Но мне это чуждо, слышишь?
Мне чужды пары в курильнях
От выжженных и бессильных,
Иллюзиями замыленных,
Замасленных падших душ.
Я твой несорванный куш.