Мы были лучше, чем только могли представить - искренней ветра и крепче стального сплава, были честнее всех правил и даже правд. Я - балерина, ты - будущий космонавт, с нынешним веком мы пили на брудершафт, верили в вечное счастье и были правы - счастье за нас, но теперь ты - боец, ты воин, сколько теперь в тебе трещин, пустот, пробоин? Счастье за нас, но я отблеск, мираж, зарница, сколько во мне ножевых до сих пор хранится?
Мы были лучше, чем только могли поверить. Нам открывались без стука любые двери, мы принимали сигналы и вновь находили свет. Что же случилось, зачем тебя больше нет? Нас. Всех, кто вынужден был мертветь, боль расплавляя в тоннелях своих артерий. Если хоть что-то живое ещё осталось, в нас - только письма, и это такая малость. Кто мы теперь - нам стихами диктует небо, тем, кто по сути ни капельки нами не был.