Тяжко. Рвут с утра
Глотку интегралы.
Где ж я был вчера?..
В памяти провалы.
«Эх, Олег, Олег…» –
Хмурится с портрета
Фрейд. Как туарег
Строг, но без лорнета.
Пальцем мне грозит:
«Водка ж – не глюкоза,
Топчешься, пиит,
В шаге от цирроза,
Пьёшь, нутро губя.
БергаМОТ бюджета,
Корчишь из себя
Целого поэта.
Пишешь, говоришь,
И почти без мата?
Лепишь заумь лишь,
Мятую, как мята –
Ей алтын цена.
Думал – круче Хармса,
Крут, как Эдер на
Поле Стад де Франса?
(Там финал тогда
Взяли португальцы).
Вечно пьян, балда,
Гнёшь понты да пальцы,
Комкаешь листы
В скомканной постели…»
– Фрейд, катись-ка ты…
Шинами Пирелли.
*Портрет Фрейда. Работа С. Дали.