Как хотелось бы пестовать в памяти лишь хорошее,
а иное навек запрятать в тартарары...
Слабый ветер принёс золотистую пыль из прошлого,
где остались не позабытые мной миры.
Из разорванных фото снежинки беспечно кружатся
в синеве, прорисованной вечером, из чернил.
Рассыпается пыль, будто замок песочный рушится,
не найдя никого, кто бы образ мечты хранил.
Просочившись ко мне из ушедшего вдаль столетия,
из бутылочной почты глубинных заморских вод,
пыль искрится, летя в серебристых лучах бессмертия,
и клубится белёсым облаком наизлёт.
Я стирала неласковым ластиком откровения,
говорила себе: бытийное всё забудь...
Отчего же, как будто звёздная, незабвенная,
невесомая пыль – вязкой грудой легла на грудь?
То ли неба каприз, то ли гордой судьбы ирония:
столько пламенных зим прошло и морозных лет...
Высыпаю в траву, как пыльцу, пыль годов с ладони я...
И пылают пылинки, припав, наконец, к земле...
"Et si nullus erit pulvis, tamen excute nullum" /лат./
И если пыли не будет никакой, стряхни никакую.
Публий Овидий Назон, "Наука любви".