Пахнут руки твои сиренью.
Волшебство тихо, тонко
дрожит.
Воздух свежий как-будто-
сиреневый.
В предрассветных восходах
Зари.
Может, разум мой пому -
тился?
Ночь сквозь пальцы уже-
уплыла.
Обволакивают,словно омут.
Горьким мёдом уста.
И, пьянея от майских идилий,
В Небо взор устремляю вновь.
Я шепчу - продлить наше -
время.
Те минуты, когда вырастает-
Любовь ???