Песня о рубахе. А. С. Пушкину

               

Эй, баянушка, возьми-ка гусли!
Не жалея струн звонкоголосых,
Спой о лебединой тихой грусти
Всех моих рубах льняных белёсых,

Пожелтевших хлопковых - в заплатах,
Светло-синих ситцевых - в лохмотья,
Спрятавшихся под кольчугой в латах,
Ставших не одеждой моей, - плотью.

Первая рубашка - при рожденьи -
Плёнкою прозрачною живою.
А в народе говорят, к везенью,
Счастья будет много, с головою.

Мама, отчего так ночью страшно?
И покоя не дают кошмары?
Кажется, на мне горит рубашка
Моей жгучей болью, красным жаром.

Всё перекрою, сложу на полку,
Серое в цветное перекрашу.
Сколько будет блеска, лоска, шёлка
В моих новых праздничных рубашках!

Эй, баянушка, играй-ка звонче!
До последнего аккорда, вдоха
Я пою - смеётся колокольчик
На моей рубахе скомороха.

Все шуты смешили сильных мира.
Все шуты смеялись перед плахой.
Верю, не замолкнет моя лира
Даже под смирительной рубахой.

Сколько ей смеяться, бедной птахе?
Сколько нам, баян, осталось, сколько?
Ты поёшь мне: "Кто рождён в рубахе,
Проживёт и счастливо и долго".

Но моя нательная рубаха,
Сшитая из стихотворных строчек,
Ставшая при жизни моим прахом,
То ли льётся, то ли кровоточит.

И когда исчезнут боль и страхи,
Путь мой озарится ярким светом...
Я уйду в простреленной рубахе,
В той, которой родилась поэтом.