Ложится в след промокшая трава.
Стирает хмарь рыдающее лето.
Ещё не все написаны слова...
Ещё не все исполнены куплеты...
Стекает небо каплей по стеклу,
Стучится мысль в лысеющее темя,
Сырым хвостом, сквозь призрачную мглу,
Ползёт по жизни стынущее время.
Из облаков холодная вода
Крапит души зияющие раны,
Сползает день, как будто в никуда,
Под влажный вздох вечернего тумана.
И в тишине, как много лет назад,
Ушедший бард, поёт простые песни,
Про виноград, про старенький Арбат,
И про Надежды Маленький Оркестрик.
Питая суть и словом, и струной,
Как пароход у тихого причала
Мир замирает, словно неживой,
Давая жизни новое начало.
И пусть блестит промокшая трава,
Пусть спит в воде заплаканное лето –
Ещё не все написаны слова!!!
Ещё не все исполнены куплеты!!!!