От других мне хвала - что зола.
От тебя и хула - похвала.
А. Ахматова
Мне так хотелось умыться ливнем.
Плачешь под ним – и никто не видит.
Мне так хотелось идти пустынной
вымытой улицей: что же выйдет?
Встретить знакомых по прошлой жизни,
мельком кому-то кивнуть с улыбкой
через стекло – n-летнюю призму –
и разлететься легко и зыбко,
так и не вспомнить, пока не встретишь
вновь. А кого-то – запустишь в душу,
ноя от боли, смеясь от счастья,
выгнать не сможешь и всю истреплешь –
всё потому, что страшно наружу
выпустить память, слезы и страсти.
Голову запах забытый закружит
и расставанье навеки закрепишь
медленно в губы целуя. На части –
сердце, на клочья – рассудок и волю.
Вспомнишь: «Зачем же? Ведь я не неволю.
Мне и любви твоей вовсе не надо».
Странная тяга: и грубость – награда,
лишь бы смотреть, говорить и касаться.
Поздно. Теперь притворяйся, что рада.
Поздно. Теперь можно только смеяться.
2001