Неужели не я пробегу босиком по траве,
по нетоптанным каплям холодной вечерней росы,
и поклоны отвешу резной земляничной листве,
и дотронусь рукой до шершавой коры-бересты?
Неужели не мой будет голос задорно звучать,
заполняя пространство ликующим смехом, когда
всех упругих ветров королевская гордая стать
закуражит панамку, сорвав с головы, - не беда!
Что-то здесь изменилось? А, нет, - изменилось во мне:
вновь из прошлого щедро горстями черпаю весну.
Полюбить бы мне всех! А в ответ... полюбить бы вдвойне...
Но покрепче у памяти снова полы запахну.