В эти постные дни муза что-то жужжит, не стихая.
Март, отпетый гурман, искушает. Молчать не велит.
Я не ем ветчины.
Я пытаюсь питаться стихами,
запивая грейпфрутовым соком, что небом пролит
горько-охровой струйкой в моё небольшое оконце.
Пятна снега на крышах домов, как глотки молока.
Аппетитно и сдобно вверху колобкуется солнце,
и, как взбитые сливки на блюде, лежат облака.
По подсохшей тропе семенит старичок седовласый,
улыбаясь сидящему возле подъезда коту.
Кот урчит.
Он грызёт принесенное жертвенно мясо
загрустившей хозяйкой – сама-то сидит на посту…
Вспоминаю и я: о скоромном мне грезить негоже.
Но не грезить тобой в эту пору негожей в сто крат.
От стихов, говорят, иногда поправляются тоже.
Отложу-ка блокнот.
И пойду посмакую закат.
март 2021г.