нет, я его прождала не зря:
он глухо упал на гравий.
метнулся тенью у фонаря.
наотмашь листву ударил.
и враз наполнилась пустота
по горло невнятной речью.
о чем мне поздний дождь лепетал?
о мире – большом, увечном,
который добела не отмыть
уже ни дождям, ни людям?
о том, что нет никакого «мы»,
есть «я» в одиночке буден?
и больше времени нет взаймы –
есть лишь для себя и мало?
пойми, наконец, поздний дождь пойми,
как позднего Мандельштама.
зачем? чтобы снова - тягуч и вял
рассвет оплывал на стеклах,
а голос тихий – звучал,
звучал,
даже когда замолкла.