На улице снегопад... Красиво. И нет мороза.
Снег не скрипит – хрустит, сминаемый каблуками.
Ветер гоняет снег, будто пишет, – выходит проза:
Длинная, многословная. О чем? Да никто не знает.
Я не сумел прочесть. Я в школе учил английский,
А тут... Не пойми какой, но это не повод злиться.
Слова в полквартала длиной. Настроенье не блюз, но... близко –
Минорная пентатоника.
Воскресенье, январь, семь тридцать.