Мы от сохи поэты скорбной
И нам орало ближе, чем перо.
Но бродят душ стихи упорно,
Как в бочке молодящее вино.
И нам дано природой слово,
Его несем мы из лугов, полей,
И воспеваем славою упорно
Труд жителей Российских деревень.
Величию страны огромной
Слагаем гимны, бьем поклон.
Живем мы рифмою народной
Стихами, наполняя небосклон.