Я не могу послать «привет»,
Поскольку ты ещё в «страданьи».
Ни в снах твоих, ни в предсказаньи,
Сейчас мне места, знаю, нет.
Ещё свежи румянцем щёчки,
И, словно бабочки в июнь,
Летят на свет, куда не плюнь,
Твоих фантазий жарких строчки.
А нет меня – и нет проблем!
Ты – нитка жаркого романа.
Когда душа в плену дурмана,
Кто не любим тебе - зачем?
Меня не рвёт на части страсть,
Притих я и не возникаю.
Устал и, просто, отдыхаю,
Отдавшись чтению во власть.
И этим мы обречены…
Какая разница - я рядом,
В фантомах дымных листопада
Любуюсь так, со стороны!
Твоё смятение прошло.
Всё, что тебя давило грузом,
Ушло с зачёркнутым союзом
И за окошком умерло.
Тебе, всего-то, 40 лет!
И хорошо, что есть мужчины,
Что бродят сердцем без причины,
Рифмуя флиртом чушь и бред.
Когда наешься донельзя,
«Оскомной» страсти, томной скуки,
Хандры, обид, укоров, муки,
Тебе наскучат все «друзья».
За жаркой рифмой гневных фраз
Ты вдруг увидишь и дорогу,
Научишься писать о Боге
И повзрослеешь ... напоказ.
Восславишь истинную Русь,
Героев возлюбив, не наметь!
Поздней и я, возможно, в память
Твою замёрзшую вернусь.