Проснулась букашка на солнечный взрыв
И тянет её в полёт…
И в каждом из нас букашкин порыв,
Поверьте, всегда живёт..
Языческих знаний не хочется нам,
Когда на душе светло
И хотя… пропадает дождями Вьетнам,
На карте ему тепло.
Мы же там не бывали.
Ёжимся от холода, стучим зубами.
Кровь Моисея стынет в моём роду,
Не помогает уже, но в астральном бреду
Бывает, хочется на Фавор…
Но, один–изменник, а другой–вор.
Так и тянешь лямку, каешься и сама
Покрывалом времени отгораживаешься, как Фома
Пялишься в неверие, строишь дом
В котором не жить. Вглядываешься в излом
Южных гор, уснувших моей бедой.
Букашечка–букашка…
В тихом омуте, за тихой грядой…
Тебе туда не надо…
Лети на солнцепой…