Жару на аркане
без устали тянет
по городу солнечный круг.
Одно лишь спасенье
и то в воскресенье:
где пиво, кондишн и друг.
А в будничный вторник
неласковый дворник
метлой поднимает туман.
Окурок дымится
и он матерится
гася его, прячет в карман.
Но не до разборок —
жара то за сорок!
и Солнце смеется с небес.
А где-то на Рице,
но это лишь снится,
прохлада и горы и лес.
А здесь в отпечатках
асфальт. Я в перчатках
кручу своей "ласточки" руль.
Мне б только упиться
холодной водицы
и снова — в звенящий июль.